когда вы
а)прекратите говорить о наркотиках, как о хлебе или о погоде
б)прекратите кидаться словами
в)прекратите ссориться, а не спорить
г)прекратите слушать лишь себя, не осознавая произносимого вами бреда
д)прекратите думать так, как вам прописали современные писатели
е)прекратите просто тупить так, что вас расчленить хочется
тогда, пожалуй, и поговорим.
задолбали.

тысячи этих лиц, мерзких и кислых, тысячи машин, воняющих бензином, тысячи улиц, магазинов, ресторанов. ну ты понимаешь? просто тысячи. а ты, ты едешь утром в транспорте и прокручиваешь вечер предыдущего дня.
ты пришел с работы, поздно вечером, а там эта ругань, ссоры, подростковые возраста, эмо, наркотики, рок-н-ролл, нью-рейв, и так болит голова, а ты, ты обязан терпеть, терпеть это все. ты-отец. потом жена пихает в тебя все, что попало, ругает, за вечно пахнущие женскими духами рубашки, а это всего лишь её духи, с третьей полки в ванной, чтобы помнить о ней. это она уже давно не та леди, которую ты повстречал. где-то в другой комнате дочь ругается с сыном. она защищает бедных эмо, она ругает его за кокаин, а он читает бегбедера и на самом деле глотает спиды. девушка ненавидит его за бисексуальность, а он режет тихо вены в ванной. в этой семье никто ни о ком ничего не знает, а оно им и не надо. им скучно. весело. скучно. весело. такая монотонность портит, и жизнь кажется ничтожной и пустой. и лишь бы уснуть, зарыться в одеяло, которое с тобой непервый год семейной жизни, и просто чувствовать дыхание жены на спине, пусть и не любит уже. так теплее. просто спать с открытой форточкой и вдыхать ночной воздух. а потом снова будильник, это утро. и ты боишься встать. ведь все будет снова не так, как ты хотел в молодости.
если бы твой день проходил так, как у половины населения россии, ты бы ездил с такими же лицами, похожими на плессированные юбки, с той же агрессией, похожей на исчадие ада, с той же грустью и болью в глазах, с которой они погибнут под тяжестью неба.
а затем понесется: кофе в постель, тосты с сыром, чай, всякие пряности и вкусности.
потом поцелуи под одеялом, переплетения рук, дыхания по ключицам, а затем, затем поцелуи на прощание, до вечера, до встречи.
вот ты сидишь одна в комнате и думаешь о том, что еще пару часов и долгожданный звонок в дверь, а там он.
ты будешь носиться, готовить, убираться, гладить ему рубашки на следующий день, а он…
ты никогда не спрашивала, чего хочет он. тебя это мало интересовало. ты лепила из себя идеальную жену, подругу, почти маму, а ему, ему лишь ты нужна.
твое дыхание, частое такое, как у детишек после бега. твои запахи, разные такие: духи, сигареты, гели и крема. твои поцелуи, рождающие в нем новые чувства ежедневно. твои руки, самые теплые и нежные, даже если ты до сих пор пользуешься детским кремом. твои изгибы тела, которые самые родные, которые важны и восхитительны.
ему ты важна, вся ты.
рушишь все сама, бежишь куда-то, а ведь в детстве ты говорила, что никогда не будешь, как мама твоя рушить спокойствие семейной жизни.
звонок.
несешься навстречу, снимая фартук. ты снова испекла что-то вкусное, идеальное.
а на пороге он, уставший, помятый и замученный. тащишь в кухню, пихаешь в него еду, говоришь, говоришь, говоришь.
а в его глазах вы лежите на полу, посреди пустой квартиры, слушаете его музыку и мечтаете о том, что будет, когда вам будет 25.
в его сердце ты любишь обнимать его ни за что и целовать не только по утрам.
в его разуме вас двое, и он не понимает, как вы довели себя до такого, до семейной жизни по канонам.
ведь всего лишь стоит взять тебя за руку, отвести в комнату, положить на пол рядом с собой, включить музыку, взять за руку и закрыть глаза.
и вы снова студенты, у которых нет забот о том, что на кухне сгорел пирог.
-милая, милая, нам снова 17.
дуглас коупленд "generation x"
у меня именно эта простуда.
вариации домашнего спокойствия,
нежности, усталости и эфемерности чувств.
немного истерик и вроде снова улыбки.
немного о ленточках надолго.

-что прости?нет, я вовсе не ску.чаю.
у меня нет любимого места в москве,
и многих других городах,
нет любимой кафешки, ресторана, магазина,
зато я точно знаю, что у меня есть любимое дерево,
единственное и любимое дерево.
я хочу обратно. навсегда.

если когда-нибудь твои листья станут цветными,
это значит, что я не вернусь.
моя черно-белая сказка.

но, скорее всего, у меня просто не хватит сил оторваться от тебя.
оторваться от земли.

люди о чем-то постоянно просят бога,
даже порой не замечая этого,
потом, как всегда, не получают этого,
ругают бога всеми возможными и невозможными словами,
обещают, что никогда снова не поверят и не попросят.
но когда после таких обещаний,
вы хоть единожды чего-то попросили у всевышнего,
это значит, что вы отчаялись и просто потеряли веру в себя.
а ведь цели бывают такими недоступными, как небо. ведь до неба не дотронуться рукой, а хотелось бы. так же и с целью. ты бежишь, спотыкаясь, вдоль цели, трогаешь её рукой, и она снова ускользает, как облака в небе уплывают. сегодня-это цель, а завтра-маниакальная мечта.
а как бы я хотела, чтобы в «жизнь» смысловое ударение падало на тебя, а логическое на нас. а ведь не получается. меняешь меня. я запоминаю каждое слово человека, каждое движение, просто его «дышу» и «есть», а он далеко все равно остается, как горизонт.
бегу на учебу, в кафе, в кино, к семье, а в голове только…а потом говорю себе «стоп!» и, молча, перевожу дыхание, вкалывая новую дозу мыслей о… так порой невыносимо думать, мечтать, бороться и биться одновременно. биться о стенку недоверия и загадок, а так хотелось бы внутрь. прямо в сердце. я же теплая, да? тогда почему? ах, да, как всегда не суть, забьем, забудем, промолчим, и продолжим бежать вдоль улиц, мыслей, желаний.
ничто нас не изменит, кроме будущего. а что будущее? мы сваливаем всю ответственность на время, которое по сути своей ничем нам не обязано. боль сваливаем на прошлое, возможное счастье-на будущее, а в настоящем просто продолжаем обвинять прошлое и будущее. ведь глупо, да? мы можем влюбляться, страдать, пытаться, разочаровываться, а девиз остается прежним: «время покажет». пройдет день, неделя, месяц, год, а может и пару лет, но ничего не изменится, всё та же рутина, те же чувства, просто они могут становиться ярче. надо бороться, других шансов нет.
изо дня в день мы пытаемся изменить яркость и контрастность нас и действительности, а в итоге лишь одна функция работает – ч/б. жизнь как старый фотоаппарат, а мы неудавшиеся кадры. бьемся как мошки о стекло, пытаясь вырваться, чтобы дышать. нет, никто вам такой роскоши не позволит, а жаль.
закрывайте глаза почаще и слушайте текущую воду, даже если не хотите, и вы осознаете, что такое слушать одновременно природу и ваше сердце. попробуйте. а еще пишите, чтобы эмоций меньше внутри было. можете даже влюбиться или полюбить, ну на худой конец просто заниматься любовью с кем-то, главная цель этой суеты и этих действий-попробовать дышать, обновиться внутри. я вот потихоньку вдыхаю. нет-нет, я не люблю и уж тем более не занимаю с кем-то любовью, я…думаю из трех вышеперечисленных пунктов, вы сами вычитаете правду. это так по-доброму жестоко. да-да, выходит бред какой-то, а всё равно приятно.
а что вы делаете, когда устаете бежать? останавливаетесь? переходите на быстрый шаг? или умираете, живя? я просто бегу дальше, лишь бы не упустить, нагнать, догнать.
просто пропустите все эти строчки сквозь себя через призму сумасшествия и влюбленности и вдохните.
себя.
что я о нём на самом деле думаю,
скорее всего будет очень поздно;

бывают такие вечера, что начинаешь верить в дружбу.
может не совсем в дружбу, как таковую, а просто в тепло, исходящее от людей. такие чувства возникают, когда сидишь и просто смеешься с родными уже для тебя людьми, но ты все равно остаешься в напряжении и боишься сделать что-то не так, сказать что-то не то, а мало ли...
потом останавливаешь себя на этой мысли и начинаешь настраивать себя на ноту расслабленности. рядом с тобой самое близкое и родное сидит, зачем переживать и напрягаться.
ты улыбаешься, смеешься, дурачишься, и на душе вдруг так тепло становится, так по-домашнему. больше всего на свете я мечтала именно о таких моментах, моментах тепла и взаимопонимания. никто ничего не пытается испортить, никто никого не пытается подколоть, так как в такие вечера рядом сидят только самые близкие люди.
ты вроде как одна шагаешь по миру, а потом оглядываешься и видишь, что тебя все равно хоть кто-то, но держит за руку.
как сегодня.
спасибо.
так хочется быть самим собой.
но нельзя.

img by the a.
а она вчитывается в "код да винчи", не замечая его влюбленных волн и запах счастья. не трогая его даже мизинцем, отрицает их|вместе. как так можно любить на|пополам? легко для неё. она странная, молчалива, будто он вовсе не с ней. она не смотрит на него даже исподлобья, она не хочет быть с ним-это видно по её ухмылке.
а у него грусть в уголках от её равнодушия, а я проезжаю свою станцию на "в", стараясь найти хоть чуть-чуть взаимности в её глазах под тонной туши.
а напротив дышит мальчик, дышит сердцем.

img by me.
вы когда-нибудь верили в желание|жить?
шумное утро с пренебрежением врывается в разум. я в миллионный раз открываю глаза, но теперь по-другому. на вдохах, а не выдохах. я слышу шум крови по венам, биение пульса в ушах и спокойствие в сердце, кажется, что мир вот-вот взорвется, так тихо, что мы не заметим. это пробуждение - гавань моих грез. аккуратно|тихо|молча, встаю с кровати, стараясь не разбудить. открываю окно, и небо делает вдох-выдох в комнату. я выдыхаю никотиновые кольца, и они отплывают прочь, как корабли от берегов. после дождя все кажется другим: трава ярче, небо нежнее, воздух мягче, а действительность - добрее. вглядываюсь в голубую и фиолетово-красную прозрачность: "смотри вперед. у тебя есть снова все." мысли клубками, голос не|мой совсем, а я дышу|тут. шорох. голос сонного создания. урчание. я с подоконника, холодная и задумчивая, забираюсь под одеяло. держит мою руку с ногтями цвета граната. мы стараемся не задавать глупых вопросов: "а что дальше? как потом?" мы решили все|сразу. каждое утро в течение двух недель, я подкладывала руку под твою голову и дотрагивалась губами до лба, ты открывал глаза... но мы никогда не говорили друг другу, как мы не|верим в любовь.
апельсиновым снегом по венам,
раскрытый чемодан чувств...
L собирает вещи.
просто устал. «прострели мне бошку карандашами».
[J]<span class='\\"\"offtop\"\\"'><b>R</b>[/J], резко_нежно выпуская дым из розовых, как креветки, губ, смотрит на его спину, как будто, так можно прочесть мысли.
L или R всегда ломается. а за окном шелест_марта.
R спит, спит чутко, жутко.
there are a lot of meds inside her.
пульсируют слезы в мечтах.
разукрасив глаза углем, летит на остров. на остров в её море. её. море.
где не нужны цинизм_обманы_лесть.
где не нужны каблуки_косметика_рамки.
пальмам неважно, как ты выглядишь.
лететь, как Питер, да, тот самый, который «ручка». сил только на сутки. батарейка садится.
сутки найти себя. сутки встретить свое море. её. море.
слышать волны. его. волны. его радио_волны. его крики. его мысли. его стуки. его сердце.
он умнее обычных людей. он не.
изгибы_его тела море помнит до единого.
он теперь её дельфин. устало_нежный. дельфин.
у него добрые руки_плавники и глубокие глаза_изюминки.
он вне цивилизационной клетки для современных крыс. [J]<span class='\\"\"offtop\"\\"'><b>дельфин_звезда.</b>[/J]
она неприторная для него. она сингл_сахар.
они сидят на берегу, мечтая о горизонтах.
он целует каждый сантиметр её горизонта.
это идеальная линия, идеальные черты, идеальная структура красоты.
они убьют бога за их небо_море.
горизонт.
пульсируют слезы в мечтах.
белый шум.
черные линии.
она. с широко закрытыми глазами.
в мокром поту. в странном бреду.
мысли заполнили, разрывают. курить.
ноги в тапки, мышцы двигают её к окну.
невидимые линии к нему. навсегда.
апельсиновым снегом по венам.
раскрытый чемодан чувств…

19:12
о6.о6.о
в Кофе.
на салфетках.
соавторство .Just.